¿Qué hago aquí siendo mujer?
Si soy mi propia hacedora, si yo elijo,
¿quién ha decidido que nazca,
que sea la madre de mis hijos
o el amor que ama mi amor?
¿O el odio de mi enemigo?
¿Por qué soy yo, y no otra?
¿Por qué tiendo la ropa en desorden
hago versos blancos, muy blancos,
deshago la cama, me guardo sueños
y vicios, me he suicidado mil veces?
¿Por qué pinto mujeres dolidas?
¿Por qué fue mi padre, mi padre querido
y no otro?
Si pude ser una flor, la luna
o un vals, soy la que soy?
Si he podido ser la misma en otro orden
¿por qué estoy en éste?
¿Para qué tengo hijos que van a morir?
¿Para qué nací un día, y no me quedé
en mi madre y ella en la suya?
¿Quién ha decidido que yo elija
no pudiendo poder todo? Sin evitar
que mueran amigos, se quemen los libros
y un nombre se olvide? Sin rechazar
los opuestos y adolecer
entre nadas y todos,
entre nuncas y siempres.
¿Para qué saber del Final
si no puedo cómo, ni cuándo? ¿Por qué
mamar la locura y vivir cuerda entre locos?
¿Para qué elegir conocer… y desconocer la Verdad?
¿Quién elige que yo elija lo que elijo,
si es sólo lo que puedo?
¿Por qué me preocupan el tiempo, la injusticia,
si son un invento del hombre?
¿Por qué el otro elige lo que va a hacer conmigo?
¿Para qué vive el canalla traicionando, persiguiendo?
¿Por qué soy yo su testigo
si he elegido el Bien y no el Mal?
¿Cuántas veces habré muerto
habiendo querido vivir?
¿Quién o qué está otra vez
escribiendo versos blancos, tan blancos
Norma Aristeguy
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